Ci sarà pur uno che osa
voltare le spalle al sole,
che rifugge la luce,
ribelle o soltanto incapace
di assomigliare alla folla,
si nasconde all’ombra
dell’immensità e ha timore
di guardarla in faccia.
Ci sarà pur uno che soffre
di solitaria differenza
e tiene gli occhi fermi
dove non dovrebbe,
dove non potrebbe
e di quello sguardo obliquo,
incompreso, è pronto a vivere
e persino a morire.
Ci sarà pur uno ed è quello
che cerco da lungo tempo
in campi sterminati,
quello sbagliato
per il suo stesso nome,
che si guadagna suo malgrado
l’originalità
col dolore inquieto
di una natura misteriosa
e non può urlare a nessuno
l’incendio che lo brucia
il mio girasole.